Weed. Virées nocturnes. Sexe (un peu). Cynisme (beaucoup). Vie éclatée d’une jeune fille de la haute. Genevoise et cosmopolite. Un style direct et percutant. Des phrases brèves et incisives. Au rythme saccadé comme celui de son existence. Mais pas seulement une exaltation désinvolte. Un vrai désir de changer, aussi, au milieu de son désespoir.

Je suis amoureuse. Donc je suis malheureuse. Même si ce sentiment m’avait manqué. J’ai remplacé, ces deux dernières années, les papillons dans le ventre par un papillon sur mon coeur. Tatoué. Le moindre de mes sentiments est éphémère. Je vais souffrir. Je souffre déjà. Je souffre déjà car je n’ai pas ce que je veux. Celui que je veux. Je vais l’avoir, je le sais. Il le sait. Mais je suis impatiente, et je crois que je vais trop vite. Il ne réponds pas à mon dernier message et ça me stresse. Je ne suis pas naturelle. Je calcule tout. J’ai peur de faire une erreur. De lui faire peur. C’est la preuve qu’il me plaît. En temps normal, je me fous de l’avis des gens. Il m’a caressé la nuque et j’ai senti mon coeur s’accélérer. J’ai rougi. Je l’ai senti. Mon sang bouillir dans mes pommettes. Je suis amoureuse. Et ça me terrifie.